RESPIRAR

Caminan ligeros, sobre el crujir de las hojas, rodeados de encinas en una noche cálida de luna clara.
-¿Se puede saber dónde coño me llevas?
-Enseguida estamos. No seas cagueta.
El chico no se acaba de fiar de la chica. ¿Cómo sabe dónde va, de noche y con todos estos árboles iguales?
-¿Qué quieres demostrar? Ya sabes que soy de ciudad. ¿Quieres que confiese mi
inferioridad, es eso? Vale, no hay problema: si me das esquinazo, no sé volver.
-¿Qué tendrá que ver…? Calla y camina, pelma.
Después de subir una pequeña cuesta, hacen derecha y se acercan a un claro.
-Ahora, calladito.
Ella se detiene y le indica por señas que se coloque a su lado. Insiste en el silencio con su dedo en la boca y le señala al frente. En mitad del claro del encinar, dos leonas duermen en paz. A él se le abre la boca sin querer. La chica, con sonrisa triunfal, susurra:
-Las he liberado esta mañana del circo y las he seguido. Aquí están mejor.
Durante un par de minutos, el chico no puede dejar de mirar el ritmo lento, delicado, hermoso, del respirar de las leonas.

DOS JUEVES

   A  las  dos  y  diez  de  la  madrugada  de  un  jueves  de  2012, en  la  sala  número 8  de  la  segunda  planta sucedió lo siguiente:  alguien se  puso guantes  de  látex,  descolgó "La  Virgen y  el  Niño con un racimo de uvas"  de Lucas Cranach,  el  Viejo,  lo  sacó  cuidadosamente  de  su  marco con  ayuda  de  unos  pequeños alicates y  lo  colocó  detrás  de "Jesús entre  los  doctores"  de  Alberto  Durero,  en  la  parte  inferior  trasera de cuyo  marco  había puesto  previamente  unos  topes  de plástico,  sesenta céntimos la docena  en  un chino  cercano,  para  evitar  que  el  lienzo  pequeño  se  deslizara  hasta  el  suelo.  Después  pegó  un  pósit  en el  hueco que  había  dejado el  cranach:  150.000 euros  en esta cuenta de  la Banque  Cantonale  de Genève:  0057...
   A la mañana siguiente,  los  dos guardias de  seguridad  nocturnos, narcotizados, no  pudieron dar ninguna  información  útil  a  la policía.  Las  cámaras  de  seguridad  y  las  alarmas garantizaban  que  nadie había  entrado  ni  salido del  edificio en toda  la  noche,  era  imposible.  Se  revisó  el  subsuelo,  por  si  podía haber  un  modo  de entrar  desde el alcantarillado. El  edificio  es antiguo,  se  buscaron  pasadizos secretos. Nada.
   Los responsables  del  Museo  temblaron:  ¿el  robo  perfecto?  Los  amigos de  lo  paranormal inventaron  toda  clase de hipótesis,  verosímiles solo  si  se considera  la Física  una  ciencia obsoleta. La  cifra  era  razonable. El  Estado,  la  Fundación y  la  compañía  de  seguros  se  pusieron de acuerdo  para  pagar, pero  ni  el  cuadro  reapareció  ni  se  pudo  rastrear  el  dinero:  los  suizos  son  muy suyos para  estas  cosas.
   Otro  jueves,  curiosa  coincidencia, pero de  2018, se  descolgaron los  cuadros  de  la  sala número 8 de la segunda planta para  repintar  las  paredes  de un  ocre  más claro  y  más amarillento.  Y  cayó  al  suelo  la Virgen de  Cranach,  el  Viejo, que  había  permanecido  junto  a  su hijo  los  últimos  seis años.  Uno  de los que más veces repitió  la palabra  "increíble"  fue Marcos Gómez,  el  guardia  de  seguridad  más antiguo, veintiséis años al  pie del  cañón,  uno  de los dos drogados de aquella noche  inexplicable.  Nunca  se  lo dijo  a  nadie,  claro,  pero  sabía  que  había  hecho  lo  correcto.  El  cuadro  estaba  en  perfectas  condiciones, habían  aumentado  las visitas entonces y  aumentarían  más ahora para contemplar  el  lienzo  "resucitado" (que,  dicho  sea  de  paso, hasta  2012  pasaba  bastante  desapercibido),  y  su hermana  pequeña  y  sus  dos sobrinos,  recién abandonados  por  su  pareja  y  progenitor, seis  años  antes  se  habían  librado  del desahucio,  la  ruina y  la  desgracia. 

EPÍLOGO

Ilsa y Rick, avejentados pero todavía deseosos de ser amantes, se reencontraron en Nueva York tras la muerte de Víctor Laszlo a finales de los 50. A Rick le había ido bien tras la guerra, era dueño de tres locales de moda en el cogollito de Manhattan. Ilsa conservaba la ternura de siempre y su entrañable tendencia al melodrama. Tras un breve idilio primaveral entre rascacielos y garitos de jazz, pensaron en hacer un viaje. Volver a París les pareció peligroso: demasiados recuerdos cubiertos de cicatrices que siempre podían sangrar de nuevo... Así pues, para aprovechar el tiempo perdido y sentirse menos atados al tinte de pelo y la crema para las arrugas, dejaron a Louis Renault -ahora especializado en viudas cincuentonas- a cargo del negocio y decidieron hacer un viaje en automóvil atravesando la gran nación americana: el viejo Boston, las cataratas del Niágara, Columbus, una carrera en Indianápolis, St.Louis, a Tulsa por la mítica Ruta 66, Albuquerque, Phoenix...

Todo fue bien hasta que, para ir de Phoenix al Gran Cañón del río Colorado, tras una tarde tormentosa y desapacible, se detuvieron a pasar la noche en el motel de Norman Bates.

GUSTAV

Esto sucedió en el verano de 1941. Al poco de amanecer, João gritó que había un tiburón muy raro por la amura de babor, a un par de millas de distancia. El capitán miró con el catalejo y nos dijo: "Si en el cine no es todo mentira, eso es un periscopio". Nos asustamos. En las películas y en los noticiarios, submarino y torpedo iban de la mano. El capitán añadió: "Si no me equivoco, viene hacia nosotros". Alguno empezó a rezar. Yo dije que era absurdo torpedear un barco de pesca, pero el tío Azinheira se temió que hicieran con nosotros un ejercicio de puntería. El capitán ordenó: "Quietos todos. Si quieren robarnos la pesca, se la damos sin rechistar. Mejor pobres que muertos".

Cuando estaba a un tiro de piedra, salió a la superficie y se fue acercando lentamente. Aunque teníamos miedo, la verdad es que lo mirábamos embobados: un dinosaurio marino no nos habría asombrado más. Enseguida vimos salir a cuatro militares a lo alto de la torreta, en cuyo lateral se leía el número del sumergible: U-573. Supuse que serían oficiales, pero nunca entendí de uniformes ni de galones. Usaron un megáfono. El capitán dijo: "Eso no es inglés. Son alemanes". Nosotros no teníamos megáfono, pero João era capaz de cantar en el balcón de su casa y que lo oyera todo el pueblo, así que le tocó saludar. Tanto si entendieron como si no, a los diez minutos ya estaban en nuestro barco dos oficiales y dos marineros con metralletas, y su bote amarrado a nuestra escotera. A esas alturas ya quedaba claro que no pretendían hundirnos ni matarnos. Por señas nos explicaron que querían pescado y que nos darían algo a cambio. La intuición del capitán se hacía realidad. No sé qué comerían ahí dentro, pero tengo la certeza de que las seis cajas que se llevaron, tres de sardinas y tres de calamares, les sentaron de maravilla. Nos indicaron que debíamos esperar y remaron hasta el submarino. Entretanto, se abrió una escotilla en su cubierta y sacaron lo que parecía un cadáver. Ese era el regalito: un hombre herido que dejaron en nuestra cubierta como si fuera un fardo sin valor. Mientras volvían a bordo y maniobraban para alejarse, no nos atrevimos a atenderlo. Después, al comprobar la palidez, la fiebre y el tiro que le habían metido en la barriga, el capitán dio orden de arranchar y regresar a puerto.

El muchacho, pues no tendría más de veinte años, sobrevivió, gracias al buen hacer del doctor Martins y a los cuidados de su doncella, una moza pequeñita de grandes ojos negros que se sintió atraída sin remedio por un tipo tan grandote, tan rubio y tan indefenso. El doctor asumió el amparo del misterioso joven con naturalidad: entendió que su obligación profesional incluía no consentir que las autoridades investigaran su procedencia hasta que lo consideró totalmente recuperado, dos meses después del incidente del submarino. He dicho misterioso, sí, y la verdad es que todo el pueblo estaba intrigado y deseando tener alguna explicación verosímil. El muchacho no era inglés, lo que habría tenido alguna lógica, pues podría ser un prisionero, sino alemán, y para colmo de extrañezas, un alemán sin uniforme: había salido del U-573 con ropa de paisano, un pantalón astroso y una camisa de franela llena de sangre, lo que, en principio, significaba que no era un militar. Los rumores se extendieron como el polen en primavera: unos decían que era un espía, aunque maldita la cosa que podía espiar en el pueblo; otros, que era un SS al que habría herido el mismo capitán del submarino, harto de recibir órdenes de un comisario político; otros, en fin, opinaban que se trataba del cocinero de a bordo, tiroteado por un oficial que lo había descubierto envenenando la comida. Por raro que parezca, esto último era lo que tenía más sentido, pues podía explicar todas las circunstancias: la herida de bala, la ausencia de uniforme y el robo del pescado.

Cuando el doctor Martins dio por sano y salvo al alemán, los guardias lo encerraron en el sótano del ayuntamiento, mientras el alcalde esperaba instrucciones de las autoridades competentes. El alemán, que decía llamarse Gustav, estaba encantado de haber salvado la vida. Había empezado a chapurrear portugués y salía de paseo por el pueblo todos los días con una pareja de guardias; de hecho, parecía que los tres hacían la ronda y que él era el más contento con su trabajo. La doncella del doctor, Teresa, se hacía la encontradiza para poder cruzar unas palabras con su rubiales. Poco a poco, los rumores adelgazaron y la gente se acostumbró a ver al prisionero como una especie de turista excéntrico, una peculiaridad, algo de que hablar con quienes no fuesen del pueblo.

Un día, durante el paseo, los guardias y Gustav fueron testigos de una pelea con navajas en el puerto. Una discusión sobre una gorra caída al agua podía terminar en tragedia. Los guardias gritaban, amenazaban con disparar, pero no se atrevían a separar a los contendientes. Entonces Gustav, por sorpresa y en apenas tres segundos, empujó a uno de ellos y, casi a la vez, le dio una patada al otro en la mano derecha. Al instante, las dos navajas estaban en el suelo. Pasada la sorpresa, los guardias intervinieron y todo quedó en anécdota, pero, claro está, Gustav pasó de extraño visitante a héroe popular en apenas unas horas. El alcalde, visto lo visto y hasta las narices de que en la capital no se molestaran ni en menospreciarlo, lo puso en libertad y le dio un permiso de trabajo. A partir de entonces, Gustav fue uno más: marinero cuando lo contrataban, jornalero en el campo cuando se terciaba y hasta pastor de cabras alguna temporada. Se casó con Teresa en mayo de 1942 y tuvieron tres hijos, dos morenos y una rubia. Y nunca le contó a nadie lo que había sucedido en el submarino.